Rongé intérieurement
d'une violente colère,
amèrement
à mon âme je parle:
fait de matière,
des cendres des éléments,
je suis semblable à une feuille,
avec quoi jouent les vents.
Car que ce soit propre
à l'homme sage
de poser sur la roche
le siège des fondations,
je suis le fou comparé
au fleuve qui coule,
qui dans sa course folle
jamais ne change de route.
Je suis emporté tel
un navire sans matelot,
et par la voie des airs
tel qu'est porté l'oiseau flottant;
les chaînes ne peuvent me tenir,
la clef ne peut me lier,
je cherche les gens comme moi
et rejoins les tortus.
La lourdeur de mon coeur
me semble un lourd fardeau;
plaisanter est plus aimable
et plus doux qu'un gâteau de miel;
quoi que Vénus ordonne
la tâche est douce,
elle n'habite jamais
les coeurs paresseux. |